Londres parecía haber cambiado mucho en la última década. Nuevos edificios, parques, jardines, trazado de calles..., pero cuando esa tarde enfiló la avenida donde se encontraba la casa de su tía fue como regresar a la niñez. Solo recuerdos felices estaban asociados a aquel lugar, donde había podido ser un niño durante las escasas visitas que su padre había permitido a su madre. Hasta que cumplió los ocho años, cuando ella murió y él pasó el resto de su infancia internado en la escuela de Eton,
de donde no le habían permito salir más que en Navidad. El carruaje se detuvo frente a la verja y, antes de haber conseguido bajarse de él, la puerta principal se abrió y una señora elegante y encantadora bajó los escalones y se dirigió con premura en su dirección. Se echó a sus brazos riendo y llorando al mismo tiempo y Derek sintió un extraño nudo en la garganta mientras besaba el cabello cano de aquella mujer que se aferraba a él como si el mundo se estuviera haciendo pedazos.
—Derek, mi pequeño Derek —balbucía Charlotte Wates entre hipidos. —Ya estoy aquí, tía. —La sujetaba con firmeza, tratando de calmar los temblores de aquella mujer. —Te he echado tanto de menos... —decía la mujer, que recuperó un poco la calma. Se apartó, se secó los ojos y lo miró de arriba abajo—. Estás hecho todo un hombre, querido. —Tía, ya he cumplido treinta y dos años —aclaró él con una sonrisa. —Como si no lo supiera —le recriminó—. Te recuerdo, jovencito, que estuve presente el día en que viniste al mundo.
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